10/01/2006 13:55
Ao acaso,

sorteei páginas do seu livro autobiográfico.
E li desesperadamente.

Perdi o sentido das palavras.
As palavras fizeram-me perder o sentido em mim.

Tentei me lembrar de ter vivido a sua vida antes.
Mas não.
Já não me recordava de ter vivido a minha.
Nada mais era familiar.

Meus olhos então se perderam
nas entrelinhas,
nas linhas desviadas,
nas portas entreabertas,
nas palavras escritas entre pernas
me perdi.

Porque não somos iguais,
nem opostos.

Somos o acaso, o desviar dos olhares, o desaperto do abraço...
O silêncio suspenso no suspiro negado.
Somos feitos do silêncio
(em sete palmos medido) que anuncia o feto morto.

Somos essa vida que não viveu um minuto,
sou sua biografia e você, minha morte.


Zzzzzzzz

lhe chamei,
lhe vi dormir
sem querer acordar...

precisei ir
e sei que volto.

se você dormir
mais e
mais...
com seus sonhos reticentes,
talvez não saiba
que estive fora,

que senti saudade
e que corri de volta
com medo de você ter partido outra vez...

e agora, já ao seu lado (de volta),
você ainda dormindo...
dou-lhe o beijo de alívio.
enviada por mim






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